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Poesía: Las horas

Con lentitud pasan las horas
siempre es igual
el día, la noche
no sufre cambio alguno
la tristeza en un segundo
el aburrimiento de una vida.

Con abatimiento continúan las horas
al cerrar los ojos han pasado días
semanas, meses
los años sin ningún avance
las lágrimas efímeras
al morir no recordaré ninguna.

El reloj sigue marcando las horas
el sol y la luna
una repetición infinita
un cuerpo marchito que no respira
fragmentos de un corazón
en la eternidad de una tormenta.

Así me pesan las horas
el mar, el movimiento de la Tierra
las cuatro estaciones
repetitivas, cíclicas
como el despertar todas las mañanas
el dolor inmortal
una existencia pasajera y letal.

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